Да, мы тоже не совершенны. И у нас есть ошибки. Ядерную бомбу, например, проворонили. Кто ж знал, что Мария Кюри настолько сумасшедшей окажется, что голыми руками начнет с радиоактивным материалом работать? Как дети, ей Богу! А если человека глубже в изучение мироздания запустить? Глубже теории струн, а? Представляете - заберуться в глубины, и выяснят для себя, что на самом деле их не существует, а все происходящее не более, чем иллюзорная фантазия каждого индивидуума проецируемая в матрицу риманова пространство! На самом деле все устроено совсем по другому, но уж если человеку что-то привиделось, если он это усвоил, то все. Делу труба. Ложная истина непременно породит ложные изыскания, одному создателю известно куда они заведут. Никуда человека пускать нельзя. А в космос - тем более. Думаете легко было американскую программу полетов на Луну хоронить? Если бы не Стенли Кубрик из отдела дезинформации, хрен бы ее свернули! Да ему за подвиг молоко надо пожизненно давать! Убедить весь мир, что человечество побывало на Луне! Великий мастер своего дела! Ха, облетели бы амеры спутник на самом деле, такого бы насмотрелись… Нет, их бы сначала сумасшедшими объявили, но потом наверняка бы еще раз слетали, и воочию убедились, что их представление о мире - чистейшее заблуждение… Я вам больше скажу - дай человеку на пальчике пару молекул “правильного” ДНК, и он по ним и подобию своему такого наплодит, что всей Вселенной не хватит говна этого разгрести. Поэтому, чтобы не занимался человек черте чем, не строил из себя господа Бога, до конца не осознавая, что же на самом деле он строит, не маялся дурью, не изводил себя изысканиями, вот вам извольте - регресс. С учетом современных технологий, вам, людям, чтобы всех накормить, напоить, обуть, одеть и обеспечить жильем, при должной организации хватит трех часов работы в неделю. А вы, как пахали по восемь часов в день, так и продолжаете сто лет спустя. И эффективность вашего труда, по сравнению с веком технической революции никакая от слова совсем. Бюрократия наша вам в помощь. Бюрократия и запрограммированное нами ваше желание доминировать. Так что стояли на страже и стоять будем.
Из Древних мы... Тех самых, о которых вы понятия не имеете. Надо пояснять, почему не имеете, или уже доперло, идиоты вы малолетние?
Примерно так объяснил я своим гостям общее положение дел в бункере адаптационного карантина. Как очутились здесь? Проваливаясь сквозь землю, девчонка все-таки попыталась вырваться, и нас закинуло в карантин. Время от времени мне, как логисту приходится похищать людей, на которых указывает куратор, и тогда транспортировка происходит в полном соответствии с техникой безопасности. То есть - с клиентом в полной отключке. Будь у меня минута другая, успел бы применить табельный парализатор, но увы. Не было той минуты. Неподвижность объектов - вот залог того, что амулет телепортирует в выбранную точку пространства. Во всех остальных случаев - добро пожаловать в карантин. Унылый бункер, лежащий в каком-то узле многомерного n-пространства. Здесь путешественники проходят полный анализ, при необходимости - курс восстановления, соблюдают адаптационную диету, и отсюда же, спустя энное количество дней, телепортируются в выбранную точку. Я бы и не стал ничего объяснять, даже попади мы в этот дурацкий бункер. Ну, наплел бы чего гостям, выкрутился. Вот только сделали они то, чего делать было никак нельзя. Они, Паша и Катя, решили, что я инопланетянин… Раз глаза разноцветные с вертикальным зрачком, кем еще могу быть? И не придумали ничего лучше, как набросится на похитившего их меня. Навалились скопом и прежде, чем я опомнился и раскидал щенят по углам, Катька прокусила руку, а Пашка оцарапал лицо. Вот и делай добро людям. Еще полчаса не прошло, как лежал без сознания в регенераторе, а стоило лицо исправить - получите распишитесь, острым ногтем через всю щеку. Пустить кровь Древнему в адаптационном бункере, это расстрельная статья, к слову.
- Я уйду, меня сканер пропустит, - кипел я от злости под наклеенным на щеку пластырем, вытирая салфеткой окровавленную ладонь. - А вот бункер, после моего отбытия, перестанет существовать в этой точке пространства. Доходчиво объясняю?
Пашка и Катька белее мела сидели на лавке, выслушивая мой рассказ. От них исходила резкая смесь запахов страха, ужаса, отчаяния и безнадежности.
- Идиоты! - бросил я им напоследок, и отвернулся.
Вытаскиваю телефон, делаю вызов. Запрашиваю инструкции. Выслушиваю ответ. Прошу уточнений… И мрачно смотрю на малолетних идиотов. Ну, как малолетних, за двадцать каждому точно есть…
В принципе, ничего нового я не услышал. Мне предписывалось пройти адаптацию, и покинуть бункер. Вот так все просто. Внимательно смотрю на гостей. Жалко их, за долгую свою жизнь я, как ни крути, порядком очеловечился. Мы, конечно, не звери, но тут ничего не поделаешь, сканер их не пропустит ни под каким соусом…. Соусом… Соусом? - настигает неожиданная мысль… Обмануть сканер соусом…
“Им это точно не понравится”, думаю про ребят. Но выход, похоже, только один. Альтернатива - смерть.
- Вы очень хотите жить? - решаю прояснить ситуацию. Оба быстро кивают, не произнося ни слова.
- То, что я предложу, выходит за рамки этики и морали, как минимум нашего вида, - умолкаю, даю время переварить сказанное.
- Максимальный срок адаптации - одна неделя, - медленно продолжаю я, следя за напряженными лицами. - Через семь дней бункер навсегда исчезнет из нашей реальности, согласно протокола утилизации.
Они нервно сглатывают…
- Вас сканер не пропустит, даже если встать перед ним на колени. Но он пропустит меня. Поэтому ответьте…
Делаю многозначительную паузу. От нервного напряжения в бункере скоро замигает освещение.
- Вы любите секс?
Пашка с Катькой перестают дышать, быстро переглядываются, словно ища ответ друг у друга в глазах и, не найдя, поворачиваются ко мне.
- Так любите, или нет? - нахмуриваюсь под их пристальным взглядом. - Вы вообще, кто друг другу?
- Ээээ…, - поясняет мне Катька, - ну, типа, того…
- Того - что?
- Да никто мы, - переводит Паша. - С танцулек ее провожал. Только сегодня, или когда там было то сегодня, познакомились.
- То есть, у вас ничего еще не было? - уточняю на всякий случай. - Или было?
- Вот еще, - фыркает Катя. - Я б такому и не дала!
- А что с ним не так? - пристально рассматриваю Павла. Гладко выбрит, длинные волосы, приятные черты лица, поди пойми этих человеческих женщин. Катя поворачивается к нему, и тоже рассматривает.
- Ну, не знаю, нормальный, вроде, - пожимает она плечами хорошо насмотревшись, и вогнав Пашу в краску. - Но все равно бы не дала! Из принципа! Я и на четвертом свидании никому не даю, а тут только познакомились.
- Так при чем здесь секс? - спрашивает она.
- Сканер бункера пропустит только меня, как древнего. Поэтому, чтобы не сгинуть в небытие, вам тоже придется стать древними.
- Древними? Как такое возможно?
- Это никак невозможно. Древними вы станете лишь для сканера, потому что в вас будет моя ДНК.
На Катином лице медленно проступает озарение. Слишком медленно.
- У нас мало времени и свиданий не будет, - выкладываю карты на стол. - Оставим лирику “не давания”... Скажи лучше - попа рабочая?
Такие большие глаза бывают не только у лемуров, но и у женщин, сраженных неловкими вопросами.
- А у тебя? - перевожу взгляд на Павла.
Оказывается не только у лемуров и женщин такие глаза…
Пашка с Катериной застывают с забавными пятнами на лицах, и на какое то время забывают дышать.
Десять минут уже вслушиваюсь в трехэтажный мат-перемат. Больше всего волнуется Паша. Оно и понятно. В свое время мы приложили немало усилий, чтобы в абсолютно бисексуальном от природы обществе, ввести разделение по сексуальным предпочтениям. Это как с языком. Если ты “окаешь”, значит свой. “Гхыкаешь” - чужой. Казалось бы, какая разница, окаешь ты или гхыкаешь, но есть нюанс воспитания. С малых лет тебя обучают различать, где свои, и где чужие, и соответственно, что такое хорошо, и что такое плохо. И наоборот. Окающий всегда будет чужим для гхыкающего. Тоже и с ориентацией. Больше проводишь времени с женщинами, чем с мужчинами - ты свой. Меньше проводишь - чужой. И тем дальше и дальше, тем больше ты с женщинами, и меньше с мужчинами. К третьему поколению тебе говорят, что однополая любовь это плохо на законодательном уровне. В средневековье людей сжигали на кострах за такую любовь. В шестидесятых годах современности однопололюбых сажали в тюрьму или подвергали химической кастрации. И где бы вы думали? В Англии! В просвещенном обществе! Да мы поистине всесильны! Нынче моду на ориентацию сменили. Нельзя бесконечно закручивать гайки в одном и том же месте. Теперь в одной части земного шара толпы идиотов бегают по парадам, отстаивая выдуманные нами, а потому несуществующие права, и жалуются в магазинах на отсутствие мужских тампонов, а в другой части - изымают из продажи чернила “Радуга”, как несущие атрибут запрещенной организации. Будут ли запрещать саму радугу, как природное явление, или сажать в тюрьмы и кастрировать, там еще не определились. Храни Создатель желание человека доминировать в своей правоте! Пусть сколько угодно бегают по парадам и закрашивают на небе радугу, лишь бы не совались изучать ткань мироздания!
Наконец Паша исчерпывает запас ругательств и успокаивается. Катя к тому времени уже молча бросает на меня косые взгляды. В них уже нет былой злобы.
- А почему именно в попу? - спрашивает она, глядя в пол. - Можно же как обычно…
- Потому, что ты вряд ли захочешь забеременеть, - поднимаю руку, предвосхищая логичное возражение. - Даже если в тебе спираль, и внутри пачка противозачаточных, ты залетишь однозначно. У нас очень живучие спермотозоиды.
