Теперь уже я сам хочу заглянуть ему в глаза, но он опускает голову и мне это не удается.
Сергей набирает полные легкие дыма, глубоко затягиваясь папиросой, и выдыхает огромное мутное облако прямо мне в лицо. Я зажмуриваюсь - глаза щиплет.
- Извини... - слышу я опять его голос.
- Фигня, не обращай внимания...
- Да, мне плохо... - голос Сергея дрогнул, - Еще немного - и я свихнусь... Нет сил больше терпеть все это...
Я протягиваю руку и глажу его по колючей голове, по затылку. Делаю так, потому что просто не могу этого не делать. Я знаю, что он все поймет правильно и не осудит меня.
- Нельзя, Сереж... Ты же знаешь...
Он смотрит на меня. Это взгляд затравленного зверя. Мне больно от его взгляда...
- Ничего я не знаю ! - почти крик.
И тут его "прорвало"...
Он падает на колени и тыкается головой мне в грудь. Сигарета выскальзывает из его пальцев и летит на грязный пол...
Он долго и страшно рыдает, а я держу его. Держу обеими руками, как маленького, обнимая за плечи. Мне кажется, что если я не буду так крепко держать его - он просто разорвется от горя.
Сколько мы так сидели - я не знаю. Долго. Понемногу он успокаивается. Я поднимаю его голову, вытираю ладонями лицо. Он старается отвести взгляд. Ему неловко за свою слабость.
Слабость ?
Я подкуриваю папиросу и вставляю ему в губы.
- Покури, Сереж...
- Спасибо...
Он кивает и вновь садится на корточки, прислонившись спиной к стене. Он смотрит в глубину тамбура. Там клубится дым от наших папирос.
- Я никак не могу забыть об этом ужасном ящике, что мы везем с собой ! Он постоянно у меня перед глазами ! - эти слова он шепчет, но мне кажется, что кричит, - Если бы я мог забыть о нем ! Если бы его не было ! Но ведь ничего уже не поправишь... Ничего... Почему жизнь такое дерьмо ? Почему всегда все против нас ? Почему я должен везти этот чертов ящик, эту смерть ? Я ведь обычный парень, такой же как и ты... За что это все нам ? За что ? За что ?!
Мне нечего ему ответить. Если бы я знал...
Вокруг нас - мгла, сумрак какой-то. Мы все еще здесь, в холодном, вонючем, прокуренном тамбуре поезда, спешащего в Москву. Мы оба тонем в сизом, едком табачном дыму. Мы словно заблудились в тумане. И некому нас вывести...
Я закрываю глаза...
Странное состояние раздвоенности. Когда кажется, что ты - уже не совсем ты. А нечто неизмеримо большее, незнакомое, далекое... От этого становится страшно. Все чувства обнажены... Эту боль трудно описать. И безвыходность окружающего только умножает ее...
- Как хорошо, что ты поехал со мной, - я чувствую, как тяжелая рука Сергея ложится на мое плечо и это прикосновение вновь выдергивает меня из липкого сиропа безумия.
Я пытаюсь улыбнуться ему. Улыбка, наверное, выходит жалкой.
- Хочешь, я достану водки ? - вдруг приходит мне в голову мысль.
- Зачем ? Будем как мичман, напиваться до бесчувственности ?
- Нет, не для этого...
- Тогда для чего ?
- Помянем...
Окончание фразы застревает у меня в горле. Я не могу этого выговорить. Стараюсь и не могу...
Тут взгляд Сергея проясняется. Из туманного и отрешенного он превращается в острый и жесткий.
- Прости меня ! - это было сказано уже твердым голосом, - Конечно, мы должны помянуть Славика... Как же это я сам не... А где же мы достанем водку ?
- Я найду. Подождешь здесь ?
- Да. Но если хочешь - пойду с тобой.
- Нет. Не нужно. Я сам. Я быстро...
- Ладно.
Я поднимаюсь и иду к двери в вагон. Прежде чем открыть ее, я оборачиваюсь на Сергея. Он стоит у стены и глядит в окно. В ту самую черную пустоту, куда смотрел перед этим я. У меня возникает чувство "дежа вю"... Будто бы Сергей сейчас - это я сам...
Так странно все это...
Но как только я шагнул из тяжелого сумрака тамбура в теплый и светлый коридор вагона - это чувство сразу же исчезло.
Денег у меня в карманах было не так уж много. Но на бутылку должно было хватить. А где достать водку в ночном поезде - всем известно.
Я подошел к купе проводницы, тихонько постучал и дернул дверь.
Она сидела за столом и что-то писала...
Маленькие, озорные глазки. Удивленно приподнятая бровь. На тонких губах - улыбка.
- Тебе чего ?
Голос молодой и задорный, как и она сама.
- Мне бы водки достать. Мы тут с другом...
Ее улыбка становится шире.
- И только-то ? А деньги есть ?
Я протягиваю ей ладонь, на которой лежат три мятых бумажки и мелочь.
- Не густо, морячок ! - она явно заигрывает со мной, без стеснения, - И это все, что ты можешь мне предложить ?
Я смущаюсь. Впрочем, совсем немного.
- Мне бы водки... Очень надо...
- А мне бы - мужика... Тоже очень надо... - она прыснула смехом.
Я смущаюсь больше. Или только делаю вид, что смущаюсь ? Я не знаю...
- Короче, - она встает, - Если придешь потом ко мне, когда все улягутся - дам водки. А деньги свои - спрячь. Так что ? Придешь или нет ?
- Приду, ладно, - я ничуть не удивлен такому обороту событий. Такое уже бывало со мной в поездах. И не раз.
- Смотри ! - она в шутку грозит мне пальцем и достает из под сидения бутылку "Русской". - Вот, держи. И не забудь, что обещал ! Друга тоже можешь привести...
Я беру из ее рук водку и поворачиваюсь к открытой двери, собираясь уйти.
Она легонько шлепает меня ладонью по заднице и опять хохочет.
- Смотри не перепей ! Морячок !
Я краснею и вываливаюсь в коридор, сжимая заветную бутылку обеими руками, как знамя.
"Ну и блядь !" - проносится в моей голове мысль и я спешу назад в тамбур, к Сергею.
Он все так же стоит у двери и смотрит в окно.
- Достал ?
- Да. Вот...
Я протягиваю ему водку.
- Нет, - он мотает головой, - Открывай ты...
Я срываю с горлышка алюминиевую пробку. Теперь Сергей осторожно берет бутылку у меня из рук. Он смотрит в пол.
- Давай выпьем с тобой, Андрюха... Давай помянем нашего товарища...
- За Славика...
- За Славика... - голос Сергея дрогнул и он приложился к бутылке первым.
Потом я.
Закусывать было нечем.
Водку я поставил в самый угол тамбура, чтобы случайно не опрокинуть.
Мы опять сели на корточки, друг напротив друга. Закурили.
Стало ли нам легче ? Не знаю. Ну, разве что - совсем немного. Минут десять мы молчали. Только курили и слушали стук колес. Каждый думал о своем. Но в то же время - думали мы об одном и том же. Это было понятно без слов.
- Знаешь, Андрюха, ты молодец... - голос Сергея окреп и стал таким, к которому я привык за наш последний год совместной службы. - Ты заставил меня хоть что-то правильное сделать. А то я уже совсем... Того...
- Я вижу... Мне ведь тоже нелегко...
- Да, нелегко...
Мы опять немного помолчали.
- А где ты водку достал ? - Сергей спросил это с интересом. Или мне показалось ?
- У проводницы... - ответил я и усмехнулся.
Сергей заметил.
- Что такое ? - краешек его губ тоже приподнялся. Совсем чуть-чуть.
- Денег не хватило. Но я договорился, что оставшуюся часть она возьмет натурой. Вернее - "договорилась" она.
- Да ? - Сергей уже улыбался по-настоящему.
- А что было делать ? - я пожал плечами.
- Теперь уж действительно делать нечего. Придется отрабатывать...
Мы тихонько хохотнули в один голос.
- А она хоть хорошенькая ? - щеки у Сергея порозовели и это меня радовало.
- Не знаю... Я не успел заметить... Хлопнула меня по заднице... Представляешь ?
- Представляю. Но твоя задница это пережила ?
- Пережила, - я кивнул.
Тут мы поглядели друг на друга как-то странно и словно очнулись. У обоих в глазах застыл один и тот же вопрос: "Что это с нами ?".
Почему мы смеемся ? Разве сейчас время для шуток ?
Сергей потупился и я видел, что ему стыдно. Стыдно было и мне. Хотя стыд - не совсем то чувство, что мы испытывали. Скорее - неловкость.
Как же так ? Улыбаться, после того, что произошло ? Говорить о какой-то игривой и распутной проводнице, когда ты по собственной воле стал членом похоронной бригады ?
Ведь багажный вагон не так уж и далеко...
- Знаешь, Андрюха, бери-ка ты бутылку и пошли в купе. Холодно тут... - прервал Сергей томительную паузу.
- Да, пойдем... - кивнул я в ответ, взял бутылку и мы поднялись.
* * *
Я открыл дверь в наше купе и уже собирался войти, когда Сергей, шедший следом, тронул меня за плечо.
- Андрюха...
Я повернулся к нему.
- Да, Сереж ?
- А ты действительно хочешь пойти к ней ?
До меня не сразу дошло, о ком он говорит. Потом я понял - о проводнице.
- Нет, Сереж. Если честно - совсем не хочу. Но я ведь пообещал...
- Раз так, то и не нужно никуда ходить, - мне показалось, что в голосе Сергея была ревность, - Я сейчас сам пойду и отдам ей деньги.
- Глупо все это получилось...
- Не бери в голову, - он посмотрел мне в глаза, - Иди, я сейчас вернусь...
Я отвернулся от него и вошел в наше пустое купе, а Сергей пошел дальше по коридору.
Первым делом я снял и повесил на место свою полумокрую шинель. Потом повернулся к окну и огляделся.
Верхний свет показался мне слишком ярким и я его выключил. Вместо него я зажег два ночника. Сразу стало уютнее. Купе теперь выглядело по-другому...
Мичмана все еще не было. Похоже, он не особо спешил вернуться к нам. Да и зачем ? Я представил, в каком состоянии он вернется, когда решится на это. Поезд полон офицеров Флота, компанию он себе всегда найдет. Наше присутствие его явно тяготило. А до Москвы ведь еще так далеко...
Я подсел к столику. Поесть, может быть ? Нет, не хочется... Ничего не хочется...
Вернулся Сережа. Так быстро ?
- Ну что ? - тихо спросил я.
- Ничего. Все нормально, - ответил он, закрыл дверь в купе и снял свою шинель.
Я понял, что тема исчерпана.
Сергей сел к столику с другой стороны. Он поглядел сначала на нашу бутылку с выпивкой, потом на меня.
- Разливай, Андрюха...
Я налил в стаканы немного водки и поставил бутылку на место.
Выпили молча.
- Не берет она меня совсем, - Сергей кивнул на бутылку.
